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15.5.15

VENUS DE VISTALBA


Mientras tallaba esta Venus en Vistalba, lentamente aparecía la imagen que durante años estuvo guardada en esta viga de pinotea. Tal vez, durante años sostuvo el techo de una bodega, ignorando su destino de futura Venus. Probablemente tenga mas de cien años.
Me la regaló mi amiga la escultora Eliana Molinelli, estaba en su jardín pero ella ya no la usaría, y con el entusiasmo que la desbordaba, una mañana me ayudó a cargarla en mi auto.
Eliana no alcanzó a ver lo que pude sacar de esa madera,siguió su viaje y  me quedé sin saber su veredicto.
 c'est la vie.

11.5.15

SEXOHUMOR





Después de la  dictadura de Videla, con los frescos  aires  de la democracia, fuimos
lentamente, descubriendo que la llamada censura se disolvía.
 Habíamos transcurrido controlados por una mojigata mirada que expresaban con eficacia ciertas instituciones de chupacirios relacionadas con la iglesia en connivencia con los uniformados.
La censura previa, la autocensura, las listas negras, eran las etiquetas que circulaban. Mordazas que nos imponían las circunstancias.
Por supuesto el tema sexual encabezaba la fila de lo prohibido.
Todavía veo en mi memoria, a un milico argumentando por tv, con la dureza de un playmovil, el porqué era inadecuado que las maestras usaran pantalones en la escuela. Hoy se me ocurre que solo Capusotto podría decirlo igual.
Es así que llegó la hora del llamado “destape” para escándalo de muchos.
 Algo que supimos importar de España.
 Hubo un aluvión de revistas dedicadas al tema.

 Los editores de Humor, lanzaron Sexhumor. Para ellos dibujé cosas como estas que  te muestro. Hoy, veinticinco  años después, suenan ingenuas.

2.5.15

TRABAJAR CANSA




Mi primer trabajo fue de aprendiz en una agencia de publicidad, merodeaba los diecisiete,  no me pagaban un peso, transcurría mi mañana dibujando  letras (todavía no llegaba el Letraset) no tenía derecho  a sentarme, pagaba el “derecho de piso”.
A los veinte y monedas  entré a trabajar en un banco
.Gracias a la gestión de una querida tía, ya que mi examen no alcanzó a cubrir el número de palabras por minuto exigidas en la máquina.
A las 7 de la mañana marcaba tarjeta y hasta las dos de la tarde estaba prisionero.
Una pesadilla que vivía con resignación. Esto es “trabajar”, me repetía como un mantra, la idea bíblica de “ganarás el pan con el sudor de tu frente”.
Por supuesto encontré algunos inadaptados semejantes con quienes inmediatamente confraternizamos, nos reíamos (por no llorar) de todo el mundo. Gerentes, Jefes de sección, Firmas autorizadas, eran el blanco de nuestras pullas, befas y mofas.
Esporádicamente aparecía un personaje que nos rescataba de la rutina, un señor mayor con un bastón y con una capa llena de medallas, decía ser “El rey de España”, traía una cantidad de papeles absurdos que inmediatamente sellábamos y firmábamos para luego mandarlo a otro banco de la zona a seguir estos trámites.
Mi tarea era contar  números  de lotería. Sobre mi escritorio tenía, como un castigo, varias pilas de esos papelitos que seguramente fueron el sueño de alguien, miles por día, que anotaba en absurdas planillas.
Una mañana en un acto de rebelión, aprovechando la ausencia del jefe de sección, tiré un esponjero donde nos humedecíamos el dedo para contar, voló por los aires hasta dar en uno de los tubos fluorescentes que nos iluminaban y lo estrelló en mil pedazos. Inmediatamente limpiamos las pruebas del desborde,  minutos después el jefe caminaba entre los escritorios tratando de indagar que descalabro había ocurrido en su ausencia.
Esta mazmorra duró dos años, hasta que un día supimos que esperábamos un hijo. Él fue el mejor argumento para dejar esa vida “asegurada”.
Hoy son mis hijos quienes a veces me recuerdan que trabajé solo dos años en mi vida.

Y puede que tengan razón, porque todos los dibujos, pinturas, grabados, esculturas que después hice y hago, las publicaciones, ilustraciones, exposiciones, todas las horas invertidas en esto, son solo una excusa para no tener que trabajar.

30.4.15

CARNET




De un pequeño carnet de apuntes elijo estos dibujos, cosas que se arman como un juego,una suerte de pensamiento gráfico.
Ideas muy simples que seguramente rescataré para otras situaciones plásticas.

11.4.15

Hermógenes Cayo

Este documental que hoy presento, lo realizó uno de los mas grandes documentalistas argentinos, Jorge Preloran (Argentina 1933-EEUU 2009). En su prolífico trabajo, supo rescatar culturas marginales, nuestros cimientos, olvidados o negados por la "alta cultura".Preloran definió su cine como "Geografía Humana". Con sus películas intentó demostrar que los deseos y aspiraiones del ser humano son básicamente iguales en cualquier lugar del planeta. Esa semejanza es tan fuerte que las diferencias materiales se acaban tornando superficiales y poco importantes.

4.4.15

CABALLITO


Así quedó.
Pudieron verlo cuando estaba en elaboración (allá por febrero).
 Ya pasó por el horno y se convirtió en una vera terracota, magia pura.
Ahí está, este invierno, acompañando un fueguito y una copa de malbec, veré como el tiempo, lentamente va poniendo su pátina.
Salute!

2.4.15

1982



Dos de abril, ta chin ta chin…comenzaba la guerra con el imperio.
 Ese imperio que fue modelo de nuestras clases medias.
Ese imperio que entrenaba a nuestros “grupos de tareas” en el uso de la picana y otras técnicas del espanto, que becaba a nuestros espadachines para enseñarles a oprimir las rebeliones populares.
El borracho en el balcón, ta chin ta chin. Era un continuará del mundial 78.
Los estrategas en televisión aseguraban que las islas eran inexpugnables, íbamos ganando por goleada, ta chin ta chin.
 La farándula juntaba donaciones para los soldados en el frente…ta chin ta chin.
 Nadie suponía que se cagaban de frío, hambre y algunos eran torturados por los propios milicos (entrenados en west point).
Nicanor Costa Mendez con su bastoncito pidiendo ayuda de aquí pallá ta chin ta chin.
 Descubren asombrados que Pinochet es un títere del imperio ta chin ta chin…
Mientras tanto en la tele y los diarios seguíamos ganando por goleada…ta chin ta chin
Hasta la derrota, la mentira tiene patas cortas, dice la sabiduría popular.
La vuelta a casa de los soldaditos mutilados en cuerpo y alma, en las sombras.
Hoy me pregunto si realmente fue una derrota.
¿Cuántos años de dictadura nos quedaban si hubiésemos recuperado Malvinas?
¿Acaso no les debemos esta Democracia a esos soldaditos que sin armas, cagados de frío  hambre y miedo, pusieron sus vidas en esas islas tan lejos de sus humildes hogares?


23.3.15

Modelos



Mis modelos están en la calle, habitan mi memoria.
 Los encuentro sentados en el subte, o en un bar, en el reflejo de un espejo, pasan raudamente por la vereda, ellos no saben que los observo con ojo de dibujante.
El arte griego buscaba un ejemplar perfecto, una suma de formas armónicas;  Leonardo aconsejaba prestar atención a lo que uno dibujaba porque la tendencia es autorretratarnos.
El modelo clásico era una figura de ocho cabezas de alto, siete y media si buscabas acercarte mas a lo real. Entre ojo y ojo un ojo, el pubis cae en la cuarta cabeza.
Pero en la calle estas reglas no existen.
Nadie es perfecto. Hay petisos, gordos, jorobados, culos bellísimos, panzas extraordinarias, ojos extraviados, narices que simulan una berenjena, pieles blancas como la cera…
A veces siento que estamos mas cerca de la caricatura que de esos ejemplares que solo viven en los avisos publicitarios.
Probablemente por eso me fascinaba el circo, ese lugar donde todo era posible, el circo es una metáfora de esto que llamamos realidad.
Hoy mis circos los encuentro a la intemperie, no juzgo ni me burlo, solo observo con la voracidad con que mira un dibujante.



4.3.15

COLORES



Entre las absurdas preocupaciones surgidas en las últimas semanas en occidente, estuvo la percepción de los colores de un vestido.
Las redes se vieron saturadas de opiniones, comentarios diversos y teorías estrafalarias.
Algo de toda esta epidemia quedó flotando. Hoy todo el mundo duda, cuando se trata de determinar que colores está viendo en ciertas prendas.
Para corroborar estos sucesos, dejo acá este dibujo al pastel, trabajado sobre tela, el  vestido blanco, y el deshabillé azul ya comenzaron a crear polémica.
¿El mundo se está volviendo daltónico o los colores cambian en la web?.


28.2.15

PERROS Y GATOS


Soy del bando de los gatos.
Entendiendo que la humanidad se divide en perros y gatos.
A los perros los veo como un subproducto, un apéndice, una caricatura en cuatro patas de la psicología  humana.
No me simpatiza esa tan alabada “fidelidad”. Esas historias de perritos obsecuentes que después de muerto el amo se quedan junto a su tumba esperando el final me parecen patéticas.
Los gatos son libres, nos enseñan a vivir, a relajarnos, a disfrutar el instante presente.
 Pero no quiero entrar en polémicas absurdas.
Ya tuve mi parte. Cuando hace años en la revista Humor, Aquiles Fabregat escribió una nota sobre los dogos, un aluvión de cartas nos quisieron sepultar.
 Los criadores de dogos indignados, no entendían como la revista Humor, tan seria, publicaba una nota  tan descalificadora a la raza en cuestión y a sus inventores, ilustrada por un “pintamonas de tan baja estofa”, que no era otro que quien suscribe.
Nunca me había pasado que un dibujo generara tanta indignación, me costó entender tamaña reacción generada por unas líneas trazadas con tinta sobre un papel blanco.
Hoy, ya viejo artista, estoy vacunado, así como halagos y masajes al ego, recibo mis buenos garrotazos, es parte de la religión, me digo mirando un gato blanco que se estira en mi mesa de trabajo.



27.2.15

SAGA DEL RUFIÁN MELANCÓLICO



Mientras leía "Los siete locos" y "Los lanzallamas" de Roberto Arlt fueron surgiendo estos dibujos, realizados con pastel, inspìrados en el rufián melancólico, uno de los personajes de las novelas.
Roberto Arlt es para mi gusto el mas grande escritor argentino, en su corta vida escribió un mundo intenso que late en cada página, parece que todavía está esa Buenos Aires que el relata en novelas y cuentos o en las mas conocidas "Aguafuertes porteñas" que hacía para un diario a comienzos del siglo XX.
Es que el arte no tiene tiempo, siempre tiene la vigencia de este momento, aunque hayan pasado años o siglos.http://es.wikipedia.org/wiki/Roberto_Arlt

20.2.15

SUCESOS


En esta época en que todo te lo dan hecho (hasta las ideas), alguien que fabrica la mesa dónde come o la pintura con que expresa algo que lo conmueve, es un naufrago de otro tiempo.
Cuando camino entre las góndolas del Easy y veo todas las “soluciones” de plástico que me ofrecen o en un restaurante la variedad de platos elaborados al alcance de mi tarjeta de crédito, no puedo dejar de evocar aquellos lejanos días en que con algunos congéneres salíamos, con  flechas talladas una por una con nuestras manos,  a cazar un bisonte para saciar el hambre de semanas de ayuno.
Cuando mis amigos despliegan un muestrario de chirimbolos (celulares, ipod, notebook, etc.) que la tecnología de punta renueva cada cinco minutos, los miro con los ojos asombrados con que los aborígenes miraban espejitos de colores.
Esta suma de sucesos, suceden al borde de mi inocencia perdida, encerrado en mi refugio de piedra, mientras afuera llueve.


8.2.15

NICANOR PARRA


Solo de la cintura para abajo
Fablan los pobres viejos libidinosos
Expulsados del templo de Minerva
Por infracciones de orden erótico.

Nosotros somos otra clase de gente:
Nuestros poemas cantan las hazañas
De los héroes,
                       no los devaneos
De Cupido en el lecho de Venus.
Ellos son viejos verdes
Nosotros somos ancianos maduros.

Nicanor Parra
“Obra gruesa” Editorial Universitaria


2.2.15

ELUCUBRACIONES DE UN SR. QUE AMASA.



Por estos días tórridos, mientras mis amigos veranean en playas lejanas, escuchando bajo las palmeras el son de los ukeleles, yo trabajo como la hormiga de Esopo. Mis manos modelan la arcilla, esa materia que al amasarla sentís que dentro tuyo sigue vivo un niño. Pienso que si todos amasaran arcilla con sus manos, las multinacionales de tranquilizantes irían a la bancarrota.
Así va surgiendo este caballito bajo la mirada atenta de mi petit fille Florencia, que me dá sabios consejos, me presta herramientas, me asesora con presteza sobre el posterior horneado,  hasta que me dice que le deje de hinchar los ovarios.
Todos los hijos saben claramente donde está el límite de ese extraño territorio que es la paternidad.
Todavía no tengo decidido en que pared irá este relieve de terracota, acá en nuestra casa-taller de Vistalba, pero mientras trabajo la imagino como un sobreviviente dentro de 1.225 años, cuando ninguno de nosotros viva. Lamento decirles (si aún siguen leyendo) que la vida es breve, si bien la muerte no existe, pero esto lo dejamos para otro día.

30.1.15

LAS TETAS DE FLORES


“La mujer tiró de una cinta y su camisón se abrió.
-Miren mis pechos- Con un movimiento dejó escapar dos obras maestras.
Salzman transpiraba.
-Que se acerque uno de ustedes…
Salzman ya estaba allí…
-Uno de mis senos es la suerte…Quien lo bese tendrá siete años de buenaventura…El otro es la desgracia…Quien lo toque tendrá siete años de desdicha.”
Este  fragmento es del cuento de Alejandro Dolina que ilustra el dibujo.
Ilustré muchas historias del negro Dolina, recuerdo que algunas no las tenía escritas y me las contaba por teléfono.
Vivíamos contra reloj.
Esto fue publicado en la revista Superhumor del año 1981.
Por entonces en mi taller tenía una cortina de totora que usé de modelo. Muchos de mis trabajos comienzan en ciertos objetos cercanos que son el punto de partida del dibujo.

El original lo tiene Juan Sasturain, quien también estaba en el staff de la revista.

29.1.15

PIANO PIANO.

ADVERTENCIA :las imágenes y dichos en este video son altamente perturbadoras., habiendo escaleras el propietario no se hace responsable del uso del ascensor.

27.1.15

WOLFGANG AMADEUS MOZART

En un día como hoy pero de 1756 nació Wolfgang Amadeus Mozart.
No lo conocí obviamente, aunque no se que hice en vidas pasadas. No tengo la lunga memoria de alguna vedette que asevera que en otra vida fue Cleopatra. Si fuera por mis recuerdos, no podría afirmar que el año pasado estuve vivo.
Pero volviendo a Mozart en el día de su cumple, estaré eternamente agradecido a su efímera existencia (vivió 35 años, diez meses y 8 días.) y a su desmesurada obra (mas de 600 creaciones) un edificio musical que todos podemos disfrutar.

Acá dejo este pastel como modesta ofrenda, ¡al más grande!.

23.1.15

CINE MUDO


Antes de suicidarse el tío Antonio dejó una grabación en un sobre marrón.
En ella, según explicaba sucintamente en el sobre de papel madera escrito con marcador verde, hacía un reparto detallado de todos sus bienes, una fortuna considerable.
Cuatro días después del velorio la familia se reunió para ver el video en  casa de una de las hijas.
Allí estaban todos: la viuda, sus cuatro hijas y los yernos, dos hermanos, el cuñado, una prima lejana que acariciaba la esperanza secreta de ligar algo, y dos nietos que creían que verían un video de los Simpson.
Ni bien apareció en la pantalla la imagen del difunto, la viuda y las hijas no pudieron contener el llanto, hubo que poner pausa y calmarlas.
Una vez calmadas, apretaron  nuevamente play y  apareció la imagen adusta del tío Antonio, meticulosamente peinado, con su mejor traje negro y corbata azul, sentado junto a la mesita del living y mirando la cámara que seguramente había colocado en el aparador.
Miró  como si los estuviera viendo y comenzó a hablar.
-          Levantá el volumen nena que no escucho nada.- dijo la viuda en un suspiro.
-          Esto no funciona – dijo Elenita mientras apretaba el botón del volumen.
-          Siempre la misma inútil- sentenció el marido mientras le sacaba el control remoto y comenzaba a manipularlo.
Desde la pantalla el tío Antonio gesticulaba, seguramente realizaba una enumeración porque había tomado el dedo índice de su mano izquierda entre los dedos índice y pulgar de la derecha y los movía como si quisiera arrancar el dedo de la izquierda.
-          ¡Que porción de boludo! No  grabó la voz…- dijo el hermano mirando al cielorraso.
-          Es que Antonio era muy despistado, más con estos aparatos modernos…- justificaba  la prima.
-          No entiendo como no escribió una carta como hace todo el mundo que se suicida, ¡que desgraciado!...¡Es para matarlo!- afirmaba la viuda fuera de sí.
-          Miguelito sabe una bocha de estos aparatos, ¿quieren que lo llame?- propuso el cuñado
-          Ma que Miguelito ni Miguelito, si no grabó la voz no la grabó, lo hizo sin sonido, cine mudo ¿capische?. Furibundo espetó  el hermano.
-          ¡Ya lo tengo!- dijo Mariela la menor – llamemos a la peluquera que es sordomuda y te lee los labios a la perfección.
La peluquera era una señora delgada y nerviosa, con cara de gallina, había ensayado en su testa una variedad de peinados y colores. Hablaba con una voz destemplada  que recordaba a un silbato.
Mariela la trajo  la tarde siguiente, todos  nuevamente reunidos frente al televisor  la miraban con devoción.
Leyó los labios del finado en su largo  discurso póstumo. Elenita anotaba todo en un cuaderno Rivadavia a rayas: “…la casa quinta para Silvita, la camioneta para mi hermano José, el depto en Pinamar para Marielita, la casa de Palermo para Elena, para vos Sara esta casa y las finca en Mendoza, para…”
Una vez que  la peluquera terminó su trabajo de lectora  de labios, nadie dijo una palabra, entonces saludó respetuosamente a todos y se retiró.
Cuando se cerró la puerta tras la peluquera el silencio era una sustancia densa y pringosa.
Elena con vos tímida, apenas perceptible empezó a ensayar una frase
-No lo tomen a mal, pero… que se yo…y si hacemos otra consulta.-dijo-no sé, no es que desconfíe pero…no nos vamos a pelear por plata…somos familia…
-Yo siempre le decía cuando hablaba- rememoró  la viuda- sacate la papa de la boca Tonio…no se tentiende nada no se tentiende.
Finalmente decidieron hacer otra consulta, esta vez recurrieron a un profesional, un fonoaudiólogo, experto en  lectura de labios. Un hombre bajito que lucía una corbata celeste rabiosa. Una dentadura inmaculada más grande que su boca parecía sonreír constantemente.
Otra vez la misma reunión frente al televisor. Otra vez el cuaderno a rayas y Elenita anotando. Todos observaban los labios del tío Antonio en la pantalla como quién intenta descifrar un jeroglífico.
Han transcurrido doce años desde la primera reunión con la peluquera sordomuda. El tiempo vuela.
 Hoy hay alrededor de setenta y tres versiones distintas  del discurso póstumo  del tío.
Casi todos los miembros de la familia se han distanciado por esas interpretaciones dispares, muchas antagónicas.
Juicios, apelaciones y sentencias van sumando hojas a esta historia.
Los abogados de cada uno rescatan partes del botín que por supuesto queda atascado en sus propios bolsillos.


20.1.15

EL CASTILLO

 El año pasado  trabajé en una serie de dibujos inspirados en El Castillo, novela de Franz Kafka. Dibujé con la libertad que solo te dan los años, cuando perdemos expectativas y solo nos interesa eso que tenemos entre manos. Usé todo lo que necesitaba, tintas, pasteles, carbones, viejas fotografías, collages, papeles diversos.
 Finalmente seleccioné alrededor de treinta dibujos que son los que ilustran el libro.
El clima de la historia es por momentos agobiante. Un  relato premonitorio, donde Kafka describe con exactitud la época que nos toca en suerte. K, el personaje central, un agrimensor que deambula por laberintos mentales colmados de absurda burocracia, algo parecido a lo que viví esta mañana cuando fui a la aduana a retirar la caja con libros que desde España me envía la editorial Sexto Piso.
El libro es impecable, y lo recomiendo fervorosamente.
 Si bien esta es una primicia total porque según me dijeron en España lo lanzarían a fines de enero. Seguramente lo mismo pasará en México, en Argentina probablemente. será para la Feria del libro..
Es mi porción de felicidad que hoy comparto con ustedes.


7.1.15

JE SUIS CHARLIE



Una idea puede expresarse de muchas maneras, una de ellas, tal vez la más inteligente, es a través del humor.
Un dibujo vale por mil palabras, decían los chinos, si a esto añadimos ese condimento extra que es  la ironía, la imagen en cuestión puede ser luminosa, nos muestra una opinión con una sonrisa.
Hoy recordaba mis épocas de “humorista gráfico” mientras imaginaba a esos fanáticos entrando en la redacción del semanario Charlie Hebdo  haciendo mierda a balazos a indefensas personas en nombre de Dios.
Me cuesta entender que pasaba por esas mentes mientras apretaban el gatillo.
Me pregunto porqué la historia de las religiones casi siempre está acompañada por la violencia, desde la conquista de américa a fuerza de espada y cruz a la inquisición que torturaba y mataba impiadosamente, los sacrificios de indefensas criaturas para contentar a dioses sedientos de sangre, a esta muestra de barbarie que hoy conmueve al planeta.
Si existe Dios, llámese como se llame, creador del universo,¿puede importarle que un periódico de humor haga chistes y caricaturas con su figura?
Si existe Dios, sea de la religión que sea, ¿se siente satisfecho porque tres exaltados asesinen en su nombre  a sangre fría a algunos dibujantes que osaron hacerle una caricatura?

El mal es el mal, y no puede traer el bien.