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11.4.15

Hermógenes Cayo

Este documental que hoy presento, lo realizó uno de los mas grandes documentalistas argentinos, Jorge Preloran (Argentina 1933-EEUU 2009). En su prolífico trabajo, supo rescatar culturas marginales, nuestros cimientos, olvidados o negados por la "alta cultura".Preloran definió su cine como "Geografía Humana". Con sus películas intentó demostrar que los deseos y aspiraiones del ser humano son básicamente iguales en cualquier lugar del planeta. Esa semejanza es tan fuerte que las diferencias materiales se acaban tornando superficiales y poco importantes.

4.4.15

CABALLITO


Así quedó.
Pudieron verlo cuando estaba en elaboración (allá por febrero).
 Ya pasó por el horno y se convirtió en una vera terracota, magia pura.
Ahí está, este invierno, acompañando un fueguito y una copa de malbec, veré como el tiempo, lentamente va poniendo su pátina.
Salute!

2.4.15

1982



Dos de abril, ta chin ta chin…comenzaba la guerra con el imperio.
 Ese imperio que fue modelo de nuestras clases medias.
Ese imperio que entrenaba a nuestros “grupos de tareas” en el uso de la picana y otras técnicas del espanto, que becaba a nuestros espadachines para enseñarles a oprimir las rebeliones populares.
El borracho en el balcón, ta chin ta chin. Era un continuará del mundial 78.
Los estrategas en televisión aseguraban que las islas eran inexpugnables, íbamos ganando por goleada, ta chin ta chin.
 La farándula juntaba donaciones para los soldados en el frente…ta chin ta chin.
 Nadie suponía que se cagaban de frío, hambre y algunos eran torturados por los propios milicos (entrenados en west point).
Nicanor Costa Mendez con su bastoncito pidiendo ayuda de aquí pallá ta chin ta chin.
 Descubren asombrados que Pinochet es un títere del imperio ta chin ta chin…
Mientras tanto en la tele y los diarios seguíamos ganando por goleada…ta chin ta chin
Hasta la derrota, la mentira tiene patas cortas, dice la sabiduría popular.
La vuelta a casa de los soldaditos mutilados en cuerpo y alma, en las sombras.
Hoy me pregunto si realmente fue una derrota.
¿Cuántos años de dictadura nos quedaban si hubiésemos recuperado Malvinas?
¿Acaso no les debemos esta Democracia a esos soldaditos que sin armas, cagados de frío  hambre y miedo, pusieron sus vidas en esas islas tan lejos de sus humildes hogares?


23.3.15

Modelos



Mis modelos están en la calle, habitan mi memoria.
 Los encuentro sentados en el subte, o en un bar, en el reflejo de un espejo, pasan raudamente por la vereda, ellos no saben que los observo con ojo de dibujante.
El arte griego buscaba un ejemplar perfecto, una suma de formas armónicas;  Leonardo aconsejaba prestar atención a lo que uno dibujaba porque la tendencia es autorretratarnos.
El modelo clásico era una figura de ocho cabezas de alto, siete y media si buscabas acercarte mas a lo real. Entre ojo y ojo un ojo, el pubis cae en la cuarta cabeza.
Pero en la calle estas reglas no existen.
Nadie es perfecto. Hay petisos, gordos, jorobados, culos bellísimos, panzas extraordinarias, ojos extraviados, narices que simulan una berenjena, pieles blancas como la cera…
A veces siento que estamos mas cerca de la caricatura que de esos ejemplares que solo viven en los avisos publicitarios.
Probablemente por eso me fascinaba el circo, ese lugar donde todo era posible, el circo es una metáfora de esto que llamamos realidad.
Hoy mis circos los encuentro a la intemperie, no juzgo ni me burlo, solo observo con la voracidad con que mira un dibujante.



4.3.15

COLORES



Entre las absurdas preocupaciones surgidas en las últimas semanas en occidente, estuvo la percepción de los colores de un vestido.
Las redes se vieron saturadas de opiniones, comentarios diversos y teorías estrafalarias.
Algo de toda esta epidemia quedó flotando. Hoy todo el mundo duda, cuando se trata de determinar que colores está viendo en ciertas prendas.
Para corroborar estos sucesos, dejo acá este dibujo al pastel, trabajado sobre tela, el  vestido blanco, y el deshabillé azul ya comenzaron a crear polémica.
¿El mundo se está volviendo daltónico o los colores cambian en la web?.


28.2.15

PERROS Y GATOS


Soy del bando de los gatos.
Entendiendo que la humanidad se divide en perros y gatos.
A los perros los veo como un subproducto, un apéndice, una caricatura en cuatro patas de la psicología  humana.
No me simpatiza esa tan alabada “fidelidad”. Esas historias de perritos obsecuentes que después de muerto el amo se quedan junto a su tumba esperando el final me parecen patéticas.
Los gatos son libres, nos enseñan a vivir, a relajarnos, a disfrutar el instante presente.
 Pero no quiero entrar en polémicas absurdas.
Ya tuve mi parte. Cuando hace años en la revista Humor, Aquiles Fabregat escribió una nota sobre los dogos, un aluvión de cartas nos quisieron sepultar.
 Los criadores de dogos indignados, no entendían como la revista Humor, tan seria, publicaba una nota  tan descalificadora a la raza en cuestión y a sus inventores, ilustrada por un “pintamonas de tan baja estofa”, que no era otro que quien suscribe.
Nunca me había pasado que un dibujo generara tanta indignación, me costó entender tamaña reacción generada por unas líneas trazadas con tinta sobre un papel blanco.
Hoy, ya viejo artista, estoy vacunado, así como halagos y masajes al ego, recibo mis buenos garrotazos, es parte de la religión, me digo mirando un gato blanco que se estira en mi mesa de trabajo.



27.2.15

SAGA DEL RUFIÁN MELANCÓLICO



Mientras leía "Los siete locos" y "Los lanzallamas" de Roberto Arlt fueron surgiendo estos dibujos, realizados con pastel, inspìrados en el rufián melancólico, uno de los personajes de las novelas.
Roberto Arlt es para mi gusto el mas grande escritor argentino, en su corta vida escribió un mundo intenso que late en cada página, parece que todavía está esa Buenos Aires que el relata en novelas y cuentos o en las mas conocidas "Aguafuertes porteñas" que hacía para un diario a comienzos del siglo XX.
Es que el arte no tiene tiempo, siempre tiene la vigencia de este momento, aunque hayan pasado años o siglos.http://es.wikipedia.org/wiki/Roberto_Arlt

20.2.15

SUCESOS


En esta época en que todo te lo dan hecho (hasta las ideas), alguien que fabrica la mesa dónde come o la pintura con que expresa algo que lo conmueve, es un naufrago de otro tiempo.
Cuando camino entre las góndolas del Easy y veo todas las “soluciones” de plástico que me ofrecen o en un restaurante la variedad de platos elaborados al alcance de mi tarjeta de crédito, no puedo dejar de evocar aquellos lejanos días en que con algunos congéneres salíamos, con  flechas talladas una por una con nuestras manos,  a cazar un bisonte para saciar el hambre de semanas de ayuno.
Cuando mis amigos despliegan un muestrario de chirimbolos (celulares, ipod, notebook, etc.) que la tecnología de punta renueva cada cinco minutos, los miro con los ojos asombrados con que los aborígenes miraban espejitos de colores.
Esta suma de sucesos, suceden al borde de mi inocencia perdida, encerrado en mi refugio de piedra, mientras afuera llueve.


8.2.15

NICANOR PARRA


Solo de la cintura para abajo
Fablan los pobres viejos libidinosos
Expulsados del templo de Minerva
Por infracciones de orden erótico.

Nosotros somos otra clase de gente:
Nuestros poemas cantan las hazañas
De los héroes,
                       no los devaneos
De Cupido en el lecho de Venus.
Ellos son viejos verdes
Nosotros somos ancianos maduros.

Nicanor Parra
“Obra gruesa” Editorial Universitaria


2.2.15

ELUCUBRACIONES DE UN SR. QUE AMASA.



Por estos días tórridos, mientras mis amigos veranean en playas lejanas, escuchando bajo las palmeras el son de los ukeleles, yo trabajo como la hormiga de Esopo. Mis manos modelan la arcilla, esa materia que al amasarla sentís que dentro tuyo sigue vivo un niño. Pienso que si todos amasaran arcilla con sus manos, las multinacionales de tranquilizantes irían a la bancarrota.
Así va surgiendo este caballito bajo la mirada atenta de mi petit fille Florencia, que me dá sabios consejos, me presta herramientas, me asesora con presteza sobre el posterior horneado,  hasta que me dice que le deje de hinchar los ovarios.
Todos los hijos saben claramente donde está el límite de ese extraño territorio que es la paternidad.
Todavía no tengo decidido en que pared irá este relieve de terracota, acá en nuestra casa-taller de Vistalba, pero mientras trabajo la imagino como un sobreviviente dentro de 1.225 años, cuando ninguno de nosotros viva. Lamento decirles (si aún siguen leyendo) que la vida es breve, si bien la muerte no existe, pero esto lo dejamos para otro día.

30.1.15

LAS TETAS DE FLORES


“La mujer tiró de una cinta y su camisón se abrió.
-Miren mis pechos- Con un movimiento dejó escapar dos obras maestras.
Salzman transpiraba.
-Que se acerque uno de ustedes…
Salzman ya estaba allí…
-Uno de mis senos es la suerte…Quien lo bese tendrá siete años de buenaventura…El otro es la desgracia…Quien lo toque tendrá siete años de desdicha.”
Este  fragmento es del cuento de Alejandro Dolina que ilustra el dibujo.
Ilustré muchas historias del negro Dolina, recuerdo que algunas no las tenía escritas y me las contaba por teléfono.
Vivíamos contra reloj.
Esto fue publicado en la revista Superhumor del año 1981.
Por entonces en mi taller tenía una cortina de totora que usé de modelo. Muchos de mis trabajos comienzan en ciertos objetos cercanos que son el punto de partida del dibujo.

El original lo tiene Juan Sasturain, quien también estaba en el staff de la revista.

29.1.15

PIANO PIANO.

ADVERTENCIA :las imágenes y dichos en este video son altamente perturbadoras., habiendo escaleras el propietario no se hace responsable del uso del ascensor.

27.1.15

WOLFGANG AMADEUS MOZART

En un día como hoy pero de 1756 nació Wolfgang Amadeus Mozart.
No lo conocí obviamente, aunque no se que hice en vidas pasadas. No tengo la lunga memoria de alguna vedette que asevera que en otra vida fue Cleopatra. Si fuera por mis recuerdos, no podría afirmar que el año pasado estuve vivo.
Pero volviendo a Mozart en el día de su cumple, estaré eternamente agradecido a su efímera existencia (vivió 35 años, diez meses y 8 días.) y a su desmesurada obra (mas de 600 creaciones) un edificio musical que todos podemos disfrutar.

Acá dejo este pastel como modesta ofrenda, ¡al más grande!.

23.1.15

CINE MUDO


Antes de suicidarse el tío Antonio dejó una grabación en un sobre marrón.
En ella, según explicaba sucintamente en el sobre de papel madera escrito con marcador verde, hacía un reparto detallado de todos sus bienes, una fortuna considerable.
Cuatro días después del velorio la familia se reunió para ver el video en  casa de una de las hijas.
Allí estaban todos: la viuda, sus cuatro hijas y los yernos, dos hermanos, el cuñado, una prima lejana que acariciaba la esperanza secreta de ligar algo, y dos nietos que creían que verían un video de los Simpson.
Ni bien apareció en la pantalla la imagen del difunto, la viuda y las hijas no pudieron contener el llanto, hubo que poner pausa y calmarlas.
Una vez calmadas, apretaron  nuevamente play y  apareció la imagen adusta del tío Antonio, meticulosamente peinado, con su mejor traje negro y corbata azul, sentado junto a la mesita del living y mirando la cámara que seguramente había colocado en el aparador.
Miró  como si los estuviera viendo y comenzó a hablar.
-          Levantá el volumen nena que no escucho nada.- dijo la viuda en un suspiro.
-          Esto no funciona – dijo Elenita mientras apretaba el botón del volumen.
-          Siempre la misma inútil- sentenció el marido mientras le sacaba el control remoto y comenzaba a manipularlo.
Desde la pantalla el tío Antonio gesticulaba, seguramente realizaba una enumeración porque había tomado el dedo índice de su mano izquierda entre los dedos índice y pulgar de la derecha y los movía como si quisiera arrancar el dedo de la izquierda.
-          ¡Que porción de boludo! No  grabó la voz…- dijo el hermano mirando al cielorraso.
-          Es que Antonio era muy despistado, más con estos aparatos modernos…- justificaba  la prima.
-          No entiendo como no escribió una carta como hace todo el mundo que se suicida, ¡que desgraciado!...¡Es para matarlo!- afirmaba la viuda fuera de sí.
-          Miguelito sabe una bocha de estos aparatos, ¿quieren que lo llame?- propuso el cuñado
-          Ma que Miguelito ni Miguelito, si no grabó la voz no la grabó, lo hizo sin sonido, cine mudo ¿capische?. Furibundo espetó  el hermano.
-          ¡Ya lo tengo!- dijo Mariela la menor – llamemos a la peluquera que es sordomuda y te lee los labios a la perfección.
La peluquera era una señora delgada y nerviosa, con cara de gallina, había ensayado en su testa una variedad de peinados y colores. Hablaba con una voz destemplada  que recordaba a un silbato.
Mariela la trajo  la tarde siguiente, todos  nuevamente reunidos frente al televisor  la miraban con devoción.
Leyó los labios del finado en su largo  discurso póstumo. Elenita anotaba todo en un cuaderno Rivadavia a rayas: “…la casa quinta para Silvita, la camioneta para mi hermano José, el depto en Pinamar para Marielita, la casa de Palermo para Elena, para vos Sara esta casa y las finca en Mendoza, para…”
Una vez que  la peluquera terminó su trabajo de lectora  de labios, nadie dijo una palabra, entonces saludó respetuosamente a todos y se retiró.
Cuando se cerró la puerta tras la peluquera el silencio era una sustancia densa y pringosa.
Elena con vos tímida, apenas perceptible empezó a ensayar una frase
-No lo tomen a mal, pero… que se yo…y si hacemos otra consulta.-dijo-no sé, no es que desconfíe pero…no nos vamos a pelear por plata…somos familia…
-Yo siempre le decía cuando hablaba- rememoró  la viuda- sacate la papa de la boca Tonio…no se tentiende nada no se tentiende.
Finalmente decidieron hacer otra consulta, esta vez recurrieron a un profesional, un fonoaudiólogo, experto en  lectura de labios. Un hombre bajito que lucía una corbata celeste rabiosa. Una dentadura inmaculada más grande que su boca parecía sonreír constantemente.
Otra vez la misma reunión frente al televisor. Otra vez el cuaderno a rayas y Elenita anotando. Todos observaban los labios del tío Antonio en la pantalla como quién intenta descifrar un jeroglífico.
Han transcurrido doce años desde la primera reunión con la peluquera sordomuda. El tiempo vuela.
 Hoy hay alrededor de setenta y tres versiones distintas  del discurso póstumo  del tío.
Casi todos los miembros de la familia se han distanciado por esas interpretaciones dispares, muchas antagónicas.
Juicios, apelaciones y sentencias van sumando hojas a esta historia.
Los abogados de cada uno rescatan partes del botín que por supuesto queda atascado en sus propios bolsillos.


20.1.15

EL CASTILLO

 El año pasado  trabajé en una serie de dibujos inspirados en El Castillo, novela de Franz Kafka. Dibujé con la libertad que solo te dan los años, cuando perdemos expectativas y solo nos interesa eso que tenemos entre manos. Usé todo lo que necesitaba, tintas, pasteles, carbones, viejas fotografías, collages, papeles diversos.
 Finalmente seleccioné alrededor de treinta dibujos que son los que ilustran el libro.
El clima de la historia es por momentos agobiante. Un  relato premonitorio, donde Kafka describe con exactitud la época que nos toca en suerte. K, el personaje central, un agrimensor que deambula por laberintos mentales colmados de absurda burocracia, algo parecido a lo que viví esta mañana cuando fui a la aduana a retirar la caja con libros que desde España me envía la editorial Sexto Piso.
El libro es impecable, y lo recomiendo fervorosamente.
 Si bien esta es una primicia total porque según me dijeron en España lo lanzarían a fines de enero. Seguramente lo mismo pasará en México, en Argentina probablemente. será para la Feria del libro..
Es mi porción de felicidad que hoy comparto con ustedes.


7.1.15

JE SUIS CHARLIE



Una idea puede expresarse de muchas maneras, una de ellas, tal vez la más inteligente, es a través del humor.
Un dibujo vale por mil palabras, decían los chinos, si a esto añadimos ese condimento extra que es  la ironía, la imagen en cuestión puede ser luminosa, nos muestra una opinión con una sonrisa.
Hoy recordaba mis épocas de “humorista gráfico” mientras imaginaba a esos fanáticos entrando en la redacción del semanario Charlie Hebdo  haciendo mierda a balazos a indefensas personas en nombre de Dios.
Me cuesta entender que pasaba por esas mentes mientras apretaban el gatillo.
Me pregunto porqué la historia de las religiones casi siempre está acompañada por la violencia, desde la conquista de américa a fuerza de espada y cruz a la inquisición que torturaba y mataba impiadosamente, los sacrificios de indefensas criaturas para contentar a dioses sedientos de sangre, a esta muestra de barbarie que hoy conmueve al planeta.
Si existe Dios, llámese como se llame, creador del universo,¿puede importarle que un periódico de humor haga chistes y caricaturas con su figura?
Si existe Dios, sea de la religión que sea, ¿se siente satisfecho porque tres exaltados asesinen en su nombre  a sangre fría a algunos dibujantes que osaron hacerle una caricatura?

El mal es el mal, y no puede traer el bien. 

14.12.14

DESECHOS HUMANOS


Son dos políticos de sonrisa fácil (casi un emoticón).
 En sus aspiraciones, o mejor, apetencias, está la Presidencia de la Nación.
Hablo de Macri y Massa.
 Hace poco uno decía suelto de cuerpo que había que “acabar con el curro de los derechos humanos” ahora el otro propone “cerrar la etapa de los derechos humanos”.
¿Qué expresan estos tipos? ¿Les preocupa acaso el destino de los genocidas presos? ¿Temen que sigan apareciendo nietos apropiados? ¿Tienen miedo acaso de que este túnel siga horadando las entrañas del establishment?
No me sorprendería saber que en sus “proyectos” está reinstalar aquel slogan que afirmaba en plena dictadura“los argentinos somos derechos y humanos.”


9.12.14

TRE DONNE E UN GATTO



Técnica, carbón y pastel sobre papel. Medidas 35cm X 50 cm

7.12.14

DIBUJANDO BAJO LOS ARBOLES

En este video dibujo cinco árboles en cinco minutos,un tiempo récord que costará mucho superar. Trabajé con tinta china, plumas variadas, toques de acuarela un touche de pastel.
Mirar los árboles, desentrañar sus formas mecidas por la brisa,y dibujarlos,  es todo un ejercicio de higiene visual, muy recomendable por cierto, en esta era de photo-shop y demás artilugios. Desnudo con tu pluma y un papel, bajo el sol y los árboles.
Te invito a verlo, son cinco minutos. 

28.11.14

FÉMINAS


De un pequeño carnet de notas, salen estos cinco dibujos-bocetos. En mis búsquedas dejo que fluyan todas las imágenes, sin preocuparme ni reprimirme en absoluto , tienen esa impronta irresponsable de que no saldrán de esa libreta. Hoy hice una excepción ya que algo interesante late allí para ser trabajado.
El tiempo lo dirá, mientras tanto acá los comparto. 

25.11.14

REVELANDO SECRETOS

Los amigos de La libroteca, me hicieron una entrevista para el Canal de la ciudad. Es una buena oportunidad para que conozcas mi casa-taller. Estás invitado, adelante...

23.11.14

EL INFIERNO


 José Solanille tiene 83 años, un humilde peón rural que  vivió con su mujer e hijos a 500 metros del centro clandestino de detención cordobés conocido como La Perla.
Año 1976, dictadura de Videla, desde su casa escuchaba los aullidos de los detenidos torturados.
A continuación transcribo parte de su testimonio que el año pasado condenó al  genocida Luciano Benjamín Menendez .
”Estaba con otro compañero en la Loma del Torito. Habíamos visto la fosa cavada. Unos cuatro metros por cuatro. Tenían a toda la gente en dos filas. No sé, eran muchas personas. Como cien. Algunos vestidos, otros totalmente desnudos. Estaba Menéndez. El había llegado en un (Ford) Falcon blanco. Yo lo había visto. Sabía que se venía algo grande. Y ahí estaba, con su fusil. No lo ví disparar. Pero él dio la orden. La gente estaba encapuchada o vendada o tenían unos anteojos…Los que no tenían nada, los que podían ver, gritaban. Unos corrieron. Pero los mataron por la espalda. Ahí nos rajamos con mi amigo. Estábamos cagados de miedo. Nos habíamos arrastrado hasta arriba de la loma, pero salimos corriendo.
 Después se ve que los quemaron. Tiraron explosivos, el humo con ese olor espantoso se vino para mi casa. Era insoportable. Mi mujer y mis hijos se quejaban. Era horrible.
Solanille contó que días después pasó por el lugar y vio que habían tapado la fosa. “Se ve que estaba muy llena, porque sobró mucha tierra.”
También recordó cuando una perrita que tenía comenzó a llevar a la cucha “huesos chiquitos, cabecitas muy chiquitas…” Allí se quebró. Se cubrió los ojos con una de sus manos y sollozó: “Perdónenme abuelas, pero la perrita traía manitos, bracitos, batitas celestes y rosas…”
 Mientras leía este testimonio, apareció en mi memoria una pintura de Goya, “Los fusilamientos del tres de mayo”.
Sentí como un vómito, la imperiosa necesidad de un dibujo.
A pesar de que mi mano de dibujar por estos días está fuera de combate por un esguince busqué papel, pluma tintas un carbón …de nada sirve, ya lo sé, pero necesitaba hacerlo. Acá está.

19.11.14

EL CASTILLO DE FRANZ KAFKA





El Castillo, es una extraordinaria novela de Franz Kafka. En ella está retratada la época que nos toca, porque en su obra Kafka es intemporal, sus relatos son construcciones que muestran a través de metáforas la realidad que nos circunda.En ella late la angustia de nuestra civilización.
Trabajé en las ilustraciones durante parte del año pasado y este, como quienes conocen mi obra ya lo saben, mis dibujos no pasan por el photo-shop, seguramente porque soy un troglodita que aún dibuja con plumas, tintas, carbones, pasteles, recorta fotos con una tijera y las pega en papeles.
Son alrededor de treinta trabajos los que hice, ahora en España preparan el libro y me informan que saldrá para los primeros meses de 2015. Habrá que esperar.